Narrativa poética
Mi pluma sedienta se encontraba en la cumbre de un verso, y mis letras paseaban sobre los senderos de las montañas. Yo estaba en el lugar perfecto para hablar de la dulzura poética que sostenían las estrofas de las mañanas.
Mis manos, seguras y firmes como la punta de un lápiz, escribían la historia de un pájaro herido que logró salir con vida, cuando cantaba a las orillas del Masapiare. Sin pensarlo, continué mi viaje: pasé a la siguiente hoja y seguí con mis sueños de letras.
Qué hermoso fue aquel día encontrarme escribiendo en este valle de flores silvestres, precisamente donde nace el amanecer del alba. Es un acogedor paraíso: la brisa es dulce, suave, tibia como la brisa mañanera. Al escribir siento que me abrazan el alma.
El pájaro herido ya no está: ha volado. Ya no se escucha el cantor del bosque. La misma selva lo ha sanado y los árboles de fruto lo han arropado con sus jugosas manzanas. Le han nacido de nuevo coloridas alas.
Masapiare está escondido en lo más profundo del bosque: es el canto de una selva que nunca se apaga. Es como mil tambores de agua, como el eco de los pueblos que aún sueñan en sus montañas. Allí florece la memoria, como raíces que abrazan la tierra.
Cada gota que corre en su cauce lleva la voz de los antiguos romances del Masapiare: es una palabra luminosa, un puente entre lo humano y lo eterno. Es un extenso susurro de aves que atraviesa el inmenso valle, convirtiendo este deletrear de versos en hojas de recuerdos, en poemas donde duermen los más famosos poetas.
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